Sí, tengo las cosas claras. Sé perfectamente lo que quiero, lo que me gusta, lo que me interesa, y lo que no.
Tal vez a vos no te interese tanto tener certezas. O tal vez sí, pero no las encontraste. En una de esas buscás de encontrarlas con tanta fuerza que se te escaparon y se fueron por ahí, ¿viste? A todos nos pasa.
Ahora, escuchame una cosita: si te pregunto algo puntual, simple, que casi con una respuesta monosilábica queda respondido... no te digo que me contestes al instante, no soy muy ansiosa y hasta a veces tengo paciencia, pero estaría bueno, buenísimo, genial, que, por lo menos, pienses lo que te pregunté.
Y si no te gusta decidir y no respondés, callate. O por lo menos no critiques.
Sobre todo porque, después de que termino cocinando lo que se me canta porque no me contestaste qué tenías ganas de comer, no está bueno escuchar un "Mmm... por ahí podríamos haber pedido una pizza, ¿no?".
Parte de la vida se te va tratando de olvidar a alguien. Siempre.
Te cuento un secreto: no sirve. Es inútil.
Por más que pase el tiempo y pienses que ya está, algo va a detonar en vos un recuerdo. Algo insignificante, tal vez: un perfume, un color, una canción en la radio.
Corté con mi ex hace ya un año. Hace medio año que no lo veo más, me mudé lejos. Las cosas no funcionaron, nadie tuvo la intención de lastimar a nadie. Bárbaro.
Estoy con G, todo divino, genial, es un tierno, lo adoro.
Entonces, ¿por qué es que todavía me duele cuando me acuerdo? No lo sé.
Me gustaría poder dejar de quererlo. O que aunque sea no se me forme un nudo de angustia cada vez que pienso en él. Por ahora no puedo. Ya pasó mucho más tiempo del que acostumbro tomarme para hacer el "duelo", y ya no sé qué hacer.
Honestamente, es que no tengo más que hacer.
Con el tema del "tiempo al tiempo" la paciencia se me está agotando, y sería la más feliz del mundo si alguien inventara un chip para incrustarme en el cerebro y olvidar. O dejar de querer.
O dejar de sentir.
O dormir 25 años la siesta.
No sé si es el tema más elaborado de la historia (y definitivamente no es la mejor versión, el buscador de youtube en blogger no es mi ideal de buscador...), pero resume perfectamente lo que me pasa en este momento.
Tan Biónica - La suerte está echada
Dicen que para olvidarte
Tengo que viajar a Marte
Hacer trescientos años de terapia
Y decidir, dejar que pase el mes de abril
Juntar todas las hojas del otoño
Dicen que para olvidarte hay que tener en el bolsillo
Un almanaque sin domingos, un crucero
Y navegar en un océano sin mar
Tomarse toda el agua de la lluvia.
Y en realidad, hay cosas que no voy a olvidar
Como tus ojos de soledad
La tarde que los hice llorar
Y escucho voces dentro de mi casa
A veces pienso que es tu fantasma
Tus amenazas, mis escapadas
Retrato de mi clandestinidad
Dicen que juntando cuatro patas de conejo
Con sal gruesa y repitiendo ante el espejo
Voy a olvidar, tal vez yo pueda deshacer
El nudo que nos ata en este hechizo
Dicen que del día en que te fuiste
No hago más que despedirte inventándome un presente
Yo te quiero. No te lo digo porque tengo ese no se qué de los-flacos-se-espantan-con-los-te-quiero. No te lo digo ni te lo pienso decir. Ojo, estoy bien así.
Me encanta que me prepares café siempre, aunque vos no tomes porque no te gusta. Es un gesto tierno.
Adoro que compres siempre chocolate.
Y cuando sonreís te juro, te juro que derretís a todo el mundo.
Ahora, ¿podés dejarme ganar al jueguito de computadora que jugamos aunque sea UNA vez? Lo más cerca que estuve fue empatar.
Esta va a ser una entrada pelotudísima, pero: yo no sé quién carajo diseña esos "captcha" con letras y números distorsionados que hay que escribir antes de poder publicar un comentario. Me revientan. Me encuentro con códigos alfanuméricos que en mi vida vi, y que nunca podré descifrar. He aquí dos de ellos:
Blogger, andate a la re puta que te parió. Va de onda.
Hay cierto tipo de gente que me tiene podrida. Y es esa especie que no evidencia tener ni un poco de respeto hacia el resto de las personas. No te lo digo en cosas grosas en serio, o sí, no sé; depende.
-Hay una mujer en el edificio que vive en el piso superior al mío. Cada vez que quiere tomar el ascensor y alguien lo está usando, empieza a gritar "¡Ascensoooooor!"; no entiende que evidentemente no está disponible y va a tener que esperar su turno. Tampoco le interesa el horario. Lo reclama a los gritos pelados a las 5, 9, 14, 22:30, y está todo bien. Para corear su reclamo surgen innumerables "¡Chhhhhhssst!", obvio, de la gente que está hasta las pelotas de escucharla. El mío es el primero.
-No entiendo a la gente que se te quiere colar en la fila para subir al colectivo y piensa que va a lograrlo quedando impune. ¿Qué te pensás? ¿Que no te vi? ¿Que yo no me voy a subir, que hago filas por deporte, que estoy esperando un colectivo a las 6 de la mañana porque me resulta una actividad interesante? Lo más cómico es que cuando le decís, con cara de "no te hagas el zota" -Che, la fila es ésta-, te dicen -Aaaaay disculpá, no la vi.- Seguro que no la viste. Seguuuro que no te diste cuenta que adelante tuyo habían 15 personas con cara de dormidas y relojeando por si aparecía el bendito 128.
-Los supermercados grandes (supongo que todos, ni idea) tienen ahora cajas de prioridad, para embarazadas y gente con dificultades para movilizarse. Joya, yo entiendo que hay una caja especial de prioridad, pero si la misma tiene una cola del infierno, y veo a una mujer embarazada y con un nene en brazos al final de mi fila, le voy a ceder mi lugar. No me interesa que te moleste, que después me bufes en la nuca durante todo el tiempo que tenga que esperar hasta que me cobren; me da igual. Está bien, te metí una persona más adelante. Pero es una persona que seguramente la media hora de cola la iba a sufrir como la puta madre. Tené un cacho de empatía. Cuando seas un viejo con bastón, te va a gustar que te dejen pasar primero.
Este exabrupto surge porque estuve laburando una semana como empleada temporal en una juguetería (por el día del niño) dieciséis horas diarias, me tenían que pagar ayer, y ayer me dijeron que me llamaban hoy a la mañana. Sigo esperando.
Lástima que el sueldo no me va a alcanzar para una uzi y un Chivas. Serán el Chivas y un par de zapatos, nomás.
Facebook (y cualquier otra red social del estilo) tendría que permitir denunciar estados y comentarios con errores de ortografía. Sinceramente, no paso diez minutos leyendo boludeces que ya me arden las córneas de tanta barbarie junta. ÁGRAFOS.
